Quando eu comecei a escrever meu único assunto era você. Era tu quem dominava minhas páginas em brancos, minha tela azulada e o bilhete tímido que eu assinava antes de dormir. Eu sentia raiva por você ter ido, por não ligar, não aparecer e por só fazê-lo quando eu pedia. Eu estava triste, cansada e brava, eu já contei o quanto de raiva eu sentia? Raiva de você, da situação, de mim e de como eu estava triste, eu te queria por perto, ao mesmo tempo que te empurrava pra longe. Então era você, era só, eram todas as minhas palavras pra descrever isso, pra gritar com grafite o que eu não conseguia dizer. Eu consigo escrever sobre outras coisas agora, consigo sentir outras coisas também, alias, consigo até compreender o que fez, consigo aceitar que isso teria acontecido cedo ou tarde, você não estava pronto, e partiu, não foi minha culpa, não foi culpa dela, foi você, fazendo o que queria como fez poucas vezes na vida.Mas se estou bem, porque ainda me dói, não saber onde você está?
